No recuerdo más cuando fue la primera vez que lo encontré, talvez fue através de L. en mis épocas de la Universidad, cuando con escasos 18 años en plena juventud de la vida, me interesaba por la poesía y escribia versos y los compartia con los amigos o en las noches de cuenteros por ahi.
Hoy algunos muchos años después me pego volviendo a los antiguos poemas.. per es que hay algo mágico en la poesía aquella de los antiguos poetas latinos, hispanos: Sabines, Neruda, Benedetti, mis tres estrellas en noche de penumbra.
Cuando leo sus poemas es como si te deliciaras pasando tu mano por un terciopelo delicado, o como si incendiaras un incienso y delicadamente sintieras su aroma mezclándose en el ambiente, o como si las palabras una a una se juntaran en un abrazo, largo, infinito y lento.
Es por eso que siempre vuelvo a Sabines en las noches tranquilas en busca de palabras que encajan perfectamente sin pretensión.
A veces me pregunto como ellos, grandes poetas, produjeron sus libros llenos de obras de arte de amor, desilusión, pasión, tristeza. Será que así como yo, escojo una página en blanco donde dejo fluir las palabras, permitiendo que ellas se coloquen una al lado de la otra y dejándome sorprender por el resultado? o será que un día de mañana Neruda se levantaba pensando en una idea de poesía y pasaba el dia sentado en su mesa hasta que saliera el poema perfecto? Espero que sea más de la primera forma y menos de la segunda, pues para mi poesía es como abrir una llave o una compuerta de una represa a los poquitos, y a los poquitos las palabras van fluyendo, a veces leve y a veces voluntad propia, dejando a su paso una sensación en quien la escribe y otra en la de quien la lee.
Sin rodeos, vuelvo a Sabines, para mi, su obra prima: "Los amorosos"
Los amorosos callan.
El amor es el silencio más fino,
el más tembloroso, el más insoportable.
Los amorosos buscan,
los amorosos son los que abandonan,
son los que cambian, los que olvidan.
Su corazón les dice que nunca han de encontrar,
no encuentran, buscan.
Los amorosos andan como locos
porque están solos, solos, solos,
entregándose, dándose a cada rato,
llorando porque no salvan al amor.
Les preocupa el amor. Los amorosos
viven al día, no pueden hacer más, no saben.
Siempre se están yendo,
siempre, hacia alguna parte.
Esperan,
no esperan nada, pero esperan.
Saben que nunca han de encontrar.
El amor es la prórroga perpetua,
siempre el paso siguiente, el otro, el otro.
Los amorosos son los insaciables,
los que siempre -¡que bueno!- han de estar solos.
Los amorosos son la hidra del cuento.
Tienen serpientes en lugar de brazos.
Las venas del cuello se les hinchan
también como serpientes para asfixiarlos.
Los amorosos no pueden dormir
porque si se duermen se los comen los gusanos.
En la oscuridad abren los ojos
y les cae en ellos el espanto.
Encuentran alacranes bajo la sábana
y su cama flota como sobre un lago.
Los amorosos son locos, sólo locos,
sin Dios y sin diablo.
Los amorosos salen de sus cuevas
temblorosos, hambrientos,
a cazar fantasmas.
Se ríen de las gentes que lo saben todo,
de las que aman a perpetuidad, verídicamente,
de las que creen en el amor
como una lámpara de inagotable aceite.
Los amorosos juegan a coger el agua,
a tatuar el humo, a no irse.
Juegan el largo, el triste juego del amor.
Nadie ha de resignarse.
Dicen que nadie ha de resignarse.
Los amorosos se avergüenzan de toda conformación.
Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla,
la muerte les fermenta detrás de los ojos,
y ellos caminan, lloran hasta la madrugada
en que trenes y gallos se despiden dolorosamente.
Les llega a veces un olor a tierra recién nacida,
a mujeres que duermen con la mano en el sexo,
complacidas,
a arroyos de agua tierna y a cocinas.
Los amorosos se ponen a cantar entre labios
una canción no aprendida,
y se van llorando, llorando,
la hermosa vida.
Jaime Sabines
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